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叙走后，那堵原本厚实不透风的墙开始变薄。不是渐渐透明，而是隐约透出了对面的光景。那光并不刺眼，只是有节律地明灭着，像是隔着墙壁在搏动的心跳。流放者们不由自主地聚在墙前呆立。有人说是外面点起了灯，有人嘟囔这是墙体在呼吸，甚至有人信誓旦旦地说那是故人在往里张望。谁也说不准那到底是什么，但所有人都死死盯着那片光晕。
芽蹲在那棵已经齐膝高的黑苗前。它的根须深深扎入墙体，乌黑的叶片上流转着微亮的叶脉，乍看就像血管。她试探着伸出指尖触碰，叶片竟迎着她的手指瑟缩了一下。触感冰凉，唯独叶尖带着一丝诡异的温热。
“它还在往上长。”芽低声说。
灰烬站在一旁端详。黑苗每天只长那么一点点，但根系周围的墙皮已经被撑得彻底变了颜色。原本死灰的墙面渗出一圈淡金色的微光，温吞吞的，带着某种说不清的生气。
“墙被它顶薄了。”灰烬说。
芽点点头：“是这棵苗硬生生撑开的。”
这其实不仅发生在根部。整面墙此刻就像一面敲破了蒙皮的老鼓，四处漏出或明或暗的斑驳光影。还没彻底穿透，但隔阂已经变得很薄。
到了上午，最薄的一处墙缝里忽然掉出一张泛黄卷边的旧纸片。纸片忽悠悠落在芽的脚边，上面密密麻麻布满了蚁群般的细小铅字。芽认不出这些古怪的字符，随手递给了灰烬。灰烬同样不识字，但他就是莫名读懂了那上面的意思。那上面记录的根本不是别处的故事，全都是关于他们的事：树的生长，谁在这里种下什么种子，谁离开了，谁还在等。连芽手腕上那道黑印都记录得一字不差。
芽低头盯着自己的手腕，脑子里一阵发懵。墙里面藏着某个人，或者某种东西，正把他们这群人的一举一动刻在纸上往外塞。
“到底是谁写的？”芽打了个寒颤。
没人知道。就在灰烬盯着纸片的片刻，那张纸竟然在他手里凭空化成了水汽，连残渣都没剩下。但这还没完——芽突然摊开掌心，刚刚那些字居然直接烙在了她的手掌上，成了一片抹不掉的墨迹。
下午，更多的人捡到了纸。每张纸对应一个人，记载着来路与过往，连他们自己早就淡忘的细节都赫然在列。那个走失了女儿的老妇人，在纸上看到了“小朵”的死讯——不是什么兵荒马乱中走散，而是早已经死了，死的时候攥着的种子被人随手埋在了他乡。老妇人没哭，她反反复复把那几行字嚼了几遍，猛地走到墙前，将脸死死贴上冰冷的墙壁。
“小朵，妈妈在这儿呢。你在哪啊？”
墙体冷眼旁观，没有回音。但老妇人大概听到了什么，或许是风声，又或许是一声极远的叹息。
那个脸色总是苍白的年轻男人也拿到了一张。纸上点破了他一直在逃避的事实：他的种子其实是逝者托付的，他守在这里等的，根本不是他自己要找的人。纸张同样在他手中气化，字迹烙入掌心。男人盯着手掌干笑了一声，扯着沙哑的嗓子说了一句：“管他呢，够了。”他继续蹲下身盯着眼前的花。既然已经在这里等了，到底是为了谁，似乎早就无所谓了。
种下“金种子”的男人则被纸条告知，他记忆里的金色不过是一场臆想。那种子打从一开始就是死灰色的。男人沉默地把纸盖在土上，看着纸片融化，把墨色渗进泥里。他跪坐了半天，最终嘀咕了一句：“灰的也行。”
炬走过来拍了拍他的肩膀：“发了芽就都一样。”
傍晚时分，消失的叙竟然又从墙里钻了出来，身后还牵着个孩子。孩子比“跟着”还要瘦小，穿着和叙一样的灰袍，只是袍子缝隙间流淌着一丝光亮的暗纹。这孩子毫无惧色，用那双眼睛打量众人，像是在清点人数。
叙把孩子推到灰烬跟前：“叫‘述’，我生下来的。墙生了我，我生了他。”
灰烬错愕地挑了挑眉。
叙接着说：“他也是来说故事的，只是换了个讲法。”
孩子上前一步，盯着灰烬。这孩子的眼睛里透着奇特的光，像是藏着许多还没说出口的话。
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